Осталась старой девой бы, да поздно
Старые вывески. Забытые люди. Чье-то счастье. Чья-то боль. Чье-то разорение. Может быть смерть. Всепоглощающее безразличие.
Знакомая, но забытая музыка. Звуки, извлеченные пианистом из в другое время неживого рояля. Любовь к музыке. Любовь к пианисту. Застывшие в воздухе звуки. Закрытая крышка рояля. Может быть, ненужно вспоминать, где эти звуки были услышаны впервые?
Строчки стихов, давно живущие в душе, переложенные на новый лад, на дргой язык, другим человеком, в другое время. И, конечно, от всего этого другое ощущение.
Разбросанные мысли, собранные кем-то безумным в одну голову, а потом так же разбросанные по разным листам дневника, разным дневникам, разным моментам жизни.

P.S. Никогда бы не подумала, что сердце может так сильно биться, не выскакивая из груди...